epidemias. (ou pequena discussão desimportante sobre a felicidade)

— Vim assim que pude. Você me pareceu tão preocupado ao telefone.

— Desculpe tirá-lo assim do serviço, amigo, mas eu não sabia a quem mais recorrer.

— O que aconteceu? Fale-me logo antes que eu tenha um treco.

— É... é que... eu acho que estou feliz.

— O: Fffe-feliz?

— É. Eu acho que sim...

— Mas... tem certeza, amigo? Felicidade? Tem certeza que não é asma? Reumatismo? Cólica? Como isso foi acontecer, meu Deus? Desde quando você está sentindo isso?

— Não sei bem ao certo. Lembro-me dum dia em que ele desceu do ônibus... Foi nosso primeiro encontro à luz do dia; só tínhamos nos visto à noite antes disso. E, subitamente, parei, extasiado, e disse “Você tem olhos bonitos.” Desde então, acho que os olhos dele me fazem feliz.

— Que horror, meu amigo. Feliz por causa duns olhos.

— É, eu sei.

— Você já contou para sua família?

— Não! Claro que não. Como posso chegar para minha mãe e dizer: “Oi mãe. Estou feliz, você acredita nisso? Sim, isso. Felicidade mesmo.” Ela me coloca pra fora de casa só com a roupa do corpo.

— Você precisa se tratar. Procurar um médico, ver uns filmes do Lars Von Trier, ouvir Antony and the Johnsons...

— Não adianta. Nada disso. Ontem à noite, fui para a cama com uns poemas do Bandeira. Daqueles que parecem navalha cortando a alma, sabe? Nada. Nem uma lagrimazinha nos cantos dos olhos, um suspiro pesaroso, uma melancolia pungente...

— Talvez seja... não, melhor não falar isso.

— Fale. A coisa não pode ficar melhor... pior... hum... mais grave do que já está.

— E se for felicidade crônica?

— D: Não diz isso, por favor. O que aconteceu com aquela ideia de que a felicidade é efêmera, nunca dura, dissipa-se com a mesma facilidade que nos assola? Eu não quero viver assim. Não vou suportar o bom humor matinal, o sorriso no ônibus, o mundo com cores vivas e alegres. Quero o cinza do meu quarto, quero os passos taciturnos, o andar cabisbaixo... Já nem sei mais quem sou! Horror, fim dos tempos! Faça alguma coisa, cara!

— Olha... Eu não sei se vai ajudar muito, mas, certa vez, li num livro que no século XX houve uma epidemia de amor pelo mundo.

— Amor? Você quer dizer, amor, amor mesmo?

— Sim. As pessoas se amavam, dá pra acreditar nisso? Eu não consigo nem conceber a ideia de viver num mundo com amor, é surrealismo demais para minha cabeça.

— E o que aconteceu?

— Oras, as pessoas se curaram disso, obviamente. Por isso, fique tranquilo, meu chapa. Daqui a pouco essa coisa de felicidade passa.

— Assim espero, amigo. Assim espero.